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CUENTO

Tachas 509 • Con botas • Fanny Enrigue

Fanny Enrigue

Imagen creada con IA
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Tachas 509 • Con botas • Fanny Enrigue

Luego del portazo apuntó con el revólver a mi cabeza. Pienso en los dólares adentro de mis botas, no tienen modo de saber que los tengo ahí guardados, dudo un momento: si voluntariamente los saco, quizá se marchen y me dejen con vida. Miro de reojo la cámara, de la que no se han percatado. El nerviosismo del hombre del pasamontañas me inquieta más que el arma misma. De qué ha servido este sacrificio, este deshacerme de toda esa carga rusa de mis antepasados para que mi nombre brille aparte, sin absurdas raíces, sin ayuda de papá, sin el drama con que toda esa estirpe ha hecho pesada mi sangre. Parece que estos rasgos pétreos y mi esqueleto, no podrán nunca volverse americanos, ligeros, como siempre he querido; como si me persiguiera esa desgracia invernal, siberiana, esa lengua que no fluye, esas palabras que se cortan con hacha, esa masacre. De nada ha servido la fama del bar, las botas texanas, nunca he dejado de ser el emigrante, aunque nunca haya pisado aquellas tierras.

***

Fanny Enrigue (Guadalajara, Jal. 1976). Poeta mexicana. Licenciada en Filosofía por la Universidad de Guadalajara udg, Doctora en Filosofía por la Universidad Complutense de Madrid ucm. Estudió en la Escuela de Escritores de la Sociedad General de Escritores de México sogem. Ha participado en diversos encuentros nacionales e internacionales de poesía. Su obra ha sido recogida en varias antologías y medios nacionales. Imparte clases en la Universidad de Guadalajara UDG.

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